17 July 2026
Vorgefundenes Schreiben
Der Rapper Vega schreibt in einem seiner Tracks: Ich verschwinde für ein Jahr, weil ich nur schreibe, wenn es wehtut. Das könnte man therapeutisch lesen, doch von der (Er-)Lösung des Schreibens ist nirgends die Rede. Der Stachel sitzt tiefer, er sitzt im Schreiben selbst. Von außen kommt (fast) alles. Über die, und unter Umständen sogar über meine eigene Kreativität in Zeiten von „KI“ zu schreiben, schien mir deshalb kaum sinnvoll. Irgendwo wird das schon stehen, oder zumindest jetzt gerade geschrieben werden. Darum soll es deshalb gehen: um ein lesendes, vorfindendes, „vorgefundenes Schreiben“. Continue reading >>
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17 July 2026
Found Writing
In one of his tracks, the rapper Vega writes: I’m disappearing for a year, because I only write when it hurts. One could read that therapeutically, yet nothing in it speaks of writing as release, let alone redemption. The sting sits deeper: it sits in writing itself. Almost everything comes from outside. To write about creativity – perhaps even my own – in the age of “AI” therefore struck me as hardly worthwhile. It will already be written down somewhere, or at the very least is being written right now. And that is what this shall be about: a writing that reads – a “found writing.” Continue reading >>19 June 2026
Pilze finden
Ich suche leidenschaftlich gerne Pilze. Ich laufe durch den Wald und lasse meinen Späherblick schweifen, bis er irgendwo hängen bleibt: Halt! Da stimmt was nicht. Das ist irgendwie auffällig, wie sich das Laub vom Vorjahr da ineinanderschichtet zwischen den Sonnenflecken. Da sind zwischen dem ganzen Erdbraun und Staubgrau merkwürdige, oft merkwürdig intensive Farben: ein Dottergelb, ein Samtbraun, ein Elfenbeinweiß. So finde ich Pilze, und so finde ich auch meine Ideen beim Schreiben. Seit Neuestem habe ich dabei jemanden/etwas an meiner Seite. Claude heißt er/es und tut fortwährend so, als wäre er ein Gefährte, ein Subjekt, ein Mensch. Continue reading >>
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19 June 2026
Spotting Mushrooms
Hunting for mushrooms is a passion of mine. I walk through the forest and let my scout’s eye wander. Hold on. Something’s not right. There’s something not quite natural about the way last year’s leaves are layered there, between those patches of sunlight. Among all the earth-brown and dust-grey, there are strange, often strangely intense colours: an egg-yolk yellow, a velvety brown, an ivory white. That is how I find mushrooms – and that is how I find my ideas when I write. Lately, I’ve had someone – or something – by my side. He, or it, is called Claude, and he presents him-/itself the whole time as though he/it were a companion, a subject, a person. Continue reading >>
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